Les fleurs
Les fleurs, belles fleurs que j'aime tant, elles vont, elles viennent, et puis elles meurent, elles se fannent... Les fleurs, doux parfum du dehors, c'est l'odeur des saisons, l'odeur de l'été quand je sors, l'odeur de l'automne quand je suis heureux, l'odeur de l'hiver lorsque j'y repense encore... Le printemps venu, les fleurs sont toujours là, plus resplendissantes que jamais... Ce sont de belles fleurs aux couleurs éclatantes, un bonheur éphémère aux vertus dilettantes, et cette nuit, comme toutes les nuits, les tournesols aussi se sentiront seuls, ils attendront l'aube avec impatience... Les fleurs du fleuriste, trois roses rouges pour la Saint Valentin, comme dans l'histoire d'un Espagnol qui n'ose pas, sur le pas de la porte, les fleurs attendent d'être enfin offertes, mais elles finissent par se lasser d'attendre, elles se meurent doucement alors on ne peut plus les offrir désormais... D'autres fleurs, ces petites fleurs dans la pelouse, ces petites fleurs que l'on piétine sans s'en rendre compte, des jolies fleurs que je verrais bien éparpillées dans tes cheveux... Douces fleurs des saisons et ma sieste dans la pelouse, et le temps qui passe si vite que j'aimerais l'arrêter, les beaux jours sont bien trop loin désormais, leur souvenir persiste encore et encore, et les fleurs fannent, et d'autres naîssent...
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